Стихи
Неотправленное письмо
Бесстрастная пустыня, пыль, песок…
С чего-то вспомнил
Клевера мохнатый лепесток
С брильянтиком росы,
Цветущим на лугу покосном
В году ушедшем високосном…
В доме нашем
Ночами на террасе
Вплетала душу ты
В мою живую плоть
Горячечными пальчиками… Слушай…
Услышь меня теперь… отсюда,
Где Бог весть, сколько еще буду
Я протирать подошвы о песок
Моих сапог…
Тоскуя молча о далеком лете,
О каверзах дождя…
Прокравшись на рассвете,
Стояла ты у краешка пруда,
Ладони в воздух теплый окуная,
Босыми ступнями песок переминая
Прибрежный
Так небрежно,
Не ведая, как будет он далек
От солнцем ограненных гор,
Нависших надо мной
По долгу выпавших дорог…
Отсюда и сюда
Не упадет небесная вода
На плечи смуглые твои…
И этот жесткий ветер
Не возмутит намокший твой подол
У платья, смятого моей рукой…
Я помню летний запах твой
И волосы, неприбранные с ночи…
Ты там… красива… очень…
Я здесь, пропахший потом, не устал
Отплевывать песок, скрипящий на зубах
Прокуренных моих
И думать о зубах твоих,
Две радуги рисующих в улыбке…
Вечер нынче зыбкий…
Чужая тишина…
Тебе не стоит знать,
Как здесь идет война.
Но к этому я, в сущности, привык,
Как к посвистам навязчивой старушки,
Всегда нас ждущей у своей избушки,
Откуда почему-то нет дверей…
Кто выбирает череду людей,
Идущих в гости к ней?…
Нет,
Не эту
Я сказку расскажу тебе, когда
Ты, утомленная к рассвету,
Ресницы томные не сможешь разомкнуть,
Упавши мне на грудь…
И дождь волос своих проливши мне на плечи…
Ты не расцепишь пальчиков во сне,
Еще не веря мне…
Мы после вместе встретим вечер…
Наверное, уже я улыбнусь…
Ты знаешь,
Я вернусь…
Последний вечер осени
Золото, золото, под ноги золото стылое…
Ветер – разбойник бесчинствует именем Осени…
Пусто и серо, сгорбатилось небо унылое…
На позабытых полях расползаются инея проседи…
Птицы отплакали над серебром неразмененным,
В мокрой грязи остывает дорога пустынная…
Соборовал свет закатный надежды последние…
От отдымивших костров в сердце горечь полынная…
На перепутье стою перед завтрашним саваном…
Осень царицей уходит, жестокою, темною…
Душу мою забирая безумную, рваную,
Данью неспрошенной, служкою черною, бедною.
Поэту
Тогда сгустятся времена
И дух в смущении пасует,
Когда Луна опять рисует
Свои слепые письмена…
Зачем безмерностью небес
Нас искушает вдохновенье,
Являя высшее решенье
За провокацией чудес?...
Когда один под сенью Зла
И в окруженьи суесловий,
Ты алчешь воплощений боли
Средь мук, которым несть числа…
К каким нездешним алтарям
Ты тщишься кинуть плоть простую
Затем, чтоб кровь твою густую
Зажег божественный изъян?
И с кем готов на договор,
И что к ногам его положишь,
Когда уже стерпеть не сможешь
Бессилья немоты позор?
В надежде выбор оправдать
Ты ждешь извне свой дар троянский,
Тогда как дух свой мессианский
Ты больше не желаешь знать…
Кому лукавый этот час
Не предъявлялся в смутной доле?
Коварным испытаньем воли
Создатель проверяет нас…
Но тот, кто через страх и стон
Себя в смятеньи не подменит,
Лишь он историю изменит,
С Создателем сравнИтся он.
Ровеснику
Да, друг мой, груз проблем
Несем мы каждый свой,
И нет конца дороге.
Но время нам дает
Авансом срок нестрогий,
Чтоб ощутить полифоничность тем,
Которые еще для нас
Обозначенья – жажды,
Бредущего в песках,
И нежности травы,
Пробившейся однажды
Сквозь камень под ногой
Под злобы гул глухой,
И гордость красоты,
И неизбежность тлена,
Который мы успели осознать…
Что стоит нам понять,
Который нынче враг!
Уже нам есть,
Оборотясь назад,
Возможность усмехнуться
На неразумность трат
Тщеславия души…
Как звезды хороши,
Как сладостно проснуться
Под теплою рукой
И внять на миг покой,
Друг другу улыбнуться
И радость разделить
Между тобой и мной…
Как это просто, да?
Скажи, зачем тогда
Растрачивать бесценные мгновенья
На сиротство сует
На гребне наших лет,
Для нас имеющих значенье…
Как много можем мы
Создать и – с легкостью отдать,
Собой оставив след
Тем, с кем нас больше нет,
И тем,
Кто хочет с нами быть…
Нас с этим не забыть!
И нам дано – идти
На временном пути,
Чтобы еще, еще познать,
Понять, и – алчущее творить
Звездой безвременной взошедшей,
Закончив, может быть,
Желанной вспышкой сумасшедшей!
Темницы
Темницы слов,
Неосторожность мнений,
Разорванные кружева…
Безмерность тишины,
Недостижимость сна…
Тупая суета…
Засохли ветки вербы…
Блеск привычный
Металлов и камней…
Безудержность теней…
В слепом пространстве
Пепел дней…
Избыток данности
В конфликте вечном
С долгом непосильным…
И зависть занавесом
Плотскому желанью…
Почтит ли кто-нибудь
Потом
Обманность ожиданья
И память естества,
И формы прелесть,
Отблеск взгляда…?
Конечное тепло –
Оборвана игра –
Сбылось и отошло…
Ужель уже пора?..
Растерянность,
Пустое осязанье,
И воздух сперт,
И дождь ни для кого…
Тщета примет,
И мудрость злая,
И памятник
Над розою ветров
Смешных привычек
Непонятность цели…
Гуляет осень,
Птицы улетели…
Театр теней
Как зона риска
Для обнищавшего статиста…
Пойди уже туда,
Где ждут последних…
Это без труда!
Решенье – за тобой.
А может, просто роль,
Последний эпизод,
Чтобы утишить боль,
Чтоб веру прекратить?...
Пустить его, пустить…
Художник
Художник, ты можешь,
Ты нарисуй теперь
Горечь бессилья…
И сладкую томность вина
Влей в пустоту
Ночи промозглой,
Что зябнет, как ты, одна
В стылых колодцах дворов,
Опустевших людьми…
Ты набросай
Магазин на задворках,
Где продавщица,
Сощурив устало глаза,
Тянет тайком
Водку из жерла стакана,
Чтоб память свою погубить,
Чтобы забыть,
Как женщиной быть…
Художник, рисуй,
Как угасают краски
Цвета тепла и ласки…
Через тупой стон
Бродяги бессмысленный сон
Абрисом брось на холст…
Бесцветный бродячий пес
Размажет штрихи следов…
С мольберта сними покров…
Ты не смотри
Так долго в окно,
Давно не мыто оно,
Как память твоя, художник!
Скрежещешь зубами…
Капли вина вместо слез
На палитры алтарный блеск…
Давно уж гостей не ждал,
Черт, наверно, принес!...
Вибрируют больно
Нервы твоих кистей…
Яростный бьется цвет…
Ты видишь то, чего нет!
Цветные молитвы твои,
Веры сфуматто
Ты разливал когда-то
На краски жизни своей!
Пауза – долго!
Память твоих смертей –
Гравюры слепых ночей…
Художник!
Много веков назад
Растаял Джоконды взгляд,
Не ищи – не найдешь
Второй…
Другая улыбка – ложь…
Не надо теперь портрет
Той, кого больше нет…
Сидящей сейчас
В продавленном кресле твоем,
Что было когда-то церковной скамьей
Той, с кем молился вдвоем…
Она знает –
Имя ее на пустынном холсте
Напишешь последним ударом кистей –
ДАНАЯ!
[На первую страницу]
Дата обновления информации: 16.10.11 21:53