Позия
Стихи
Памяти поэта
Погиб поэт!
Опять?! Опять…
И на устах его печать,
И мгла его невеста.
С такой отъявленной тоской, –
Между Уралом и Москвой
Ей не хватило места.
Взлетел он в рай?
А может, в ад,
Сошел, шатаясь, наугад
С петлей или наганом.
Он словом к музыке привык, –
Что русский сделал ты, язык,
С еврейским мальчуганом.
Что сделала родная ширь
Во весь Урал, во всю Сибирь
Продутая до свиста, –
Но разве ж виновата даль,
Когда душе мила печаль,
А счастье ненавистно.
И родилась такая боль,
Что не помог ни алкоголь,
Ни женщина, ни слава…
Течет-течет река Исеть;
А что такое жизнь и смерть
Мы представляем слабо.
И здесь у края бытия
Мерцает лампочка твоя
В каких-то нежных ваттах.
А ты летишь сухим листом, –
И виноватых нету в том,
Нет в мире виноватых.
Виновных в нашей боли нет,
И в этом может быть ответ
На все, – мы дышим кровью.
Хоть прекословь, хоть сквернословь –
В боль превращается любовь,
Чтоб снова стать любовью.
Погиб поэт, что на Руси –
Не новость. Господи спаси!
Печаль не терпит крика…
Зато над каждою душой
Он нынче дождик небольшой,
И тайна.
И музыка.
Последний вагон
Может, это удача, а может, закон –
Я всегда успеваю в последний вагон.
Я не мчался вдогон, впереди не бежал,
И последний вагон сам меня поджидал.
В том вагоне идет не борьба, не гульба, –
В том вагоне молчит, как икона, судьба.
Ни полслова не скажет – молчит и молчит, –
Так, что почва дрожит, так, что душу знобит…
Только промельк светил, только времени звон…
Так волшебно мотает последний вагон.
***
Снова осень, бескрайняя осень –
Свет прощальный и нежность насквозь.
Снова горькое многоголосье
Прозвенело и оборвалось.
И в душе обрывается что-то,
И такой в ней метет листопад,
Что надежда, любовь и забота,
Словно листья, летят наугад.
Сколько грусти! – а нежности больше…
Сколько мути! – а видно до дна…
И чем вьется веревочка дольше,
Тем прочнее нас вяжет она
С этой жизнью, святой и продажной,
И единственной, Боже ты мой!
С этой Родиной, доброй и страшной,
Всепрощающей, подлой, родной.
***
Ветерок речной, родной
Золотого цвета.
То ли Волга подо мной,
То ли речка Лета.
Жизнь моя. Моя юдоль –
Время листопада.
Поплывём по речке вдоль,
Поперёк не надо.
Что чужой нам бережок…
Так тепло на этом
С льющимся наискосок
Обречённым светом.
***
Какой уютный дворик,
Как-будто бы во сне.
Какой печальный дворник
Идет навстречу мне.
Он снег гребет лопатой
И ходит по прямой,
Он стал почти горбатый
От музыки самой.
Чудесная погода!
Вот только не пойму:
Какое время года?
И нежность почему? –
Ах, этот самый дворник,
Стрезва или спьяна,
Убрал кромешный дворик
В тугие письмена.
Дружок, не будь спесивым
И письма все прочти, –
И станешь вдруг счастливым
Почти, почти-почти…
У, сколько в мире снега,
Но музыка права.
И снег восходит в небо
Как из земли трава.
[На первую страницу (Home page)]
[В раздел «Литература»]
Дата обновления информации (Modify date): 15.01.15 20:11