Из поэтических тетрадей
Стихи
Машеньке
Твоя грусть отжурчит, как ручей на опушке
И омоет следы убежавшего дня,
Ну а я буду вить в электронной игрушке
Утомлёнными пальцами строчки огня.
Я герой без лица... Безголосо, влюблённо,
Малограмотно шлёпаю блоки картин –
Жёлторожицы аськи зовут отвлечённо
Повстречаться с тобою под сенью рябин.
Будет солнечный день, будет света пирушка,
В нас подышит вполсилы седая река...
Это миг, словно сон – твоё нежное ушко
И живее Вселенной живая рука!
Моим друзьям
Когда до смерти пол-изгиба
Сухого пальца на курке,
Я ртом ловлю – так ловит рыба –
Личинку счастья в коньяке.
Родитель пули пахнет маслом,
Зарницей в порохе-песке,
Он точит крохотным, ненастным
Бойком засечку на виске.
Гадать над мёртвым может каждый,
Что раньше – гильза или крик?
Вам я – бессмертным и отважным –
Ладонь раскрою – напрямик.
Ладони тьму не проницали,
Кичась клеймом «паши и сей»,
На них так искренне мерцали
Святые лбы моих друзей!
Навсегда
О чём не лгут нам соловьи
Болотным утром под Москвою?
О том, что пошло жить в любви
Тебе со мной, а мне с тобою.
О том, что боли камнепад
Не смерть несёт, а лишь спасенье.
О том, что чёрный виноград
Прощаньем жжёт стакан осенний.
Два шага – дальше пустота.
Паденьем выпрыгнуть из тела!
Лететь над миром – красота!
Секунды три, чтоб надоело...
Мне руки греют муравьи,
Меня смывает дождик прыткий...
Я вспоминал: глаза твои
Как две раскосые улитки!
Восьмое марта
Вершина мира – в Гималаях,
Вершина года – в сентябре!
Лишь март... Летит в собачьих лаях,
В свой бабий бунт на корабле.
Я старый боцман – призрак лодки,
С воображаемой ногой.
Скрипя скобой рябой колодки,
Влачу Дар Божий как изгой.
Изгой весны, изгой капели.
Противник трелей соловья...
Вы мне, признаться, не успели
Признаться в том, что чёрен я.
Я Вас любил – и это странно.
Так странно, будто говорю
(В кустах мимоз качаясь пьяно):
Молюсь за Вас и Вас Люблю!!!
Реквием
На асфальте солнце распластало
Слюдяные пятна рваных птиц.
Смерти не бывает слишком мало,
Как и той воды из-под ресниц...
Золочёный воздух еле дышит,
Ветер сух до боли в рукавах.
Что случилось? Речка не напишет
И прибой не скажет на словах.
Что теперь? Огонь или прощенье?
Завязался в узел тихий стон.
Крест чернеет... Аз ему отмщенье!
И земных предательств пантеон...
Четверг
Урчал нисан в утробах песен,
Вдали желтел цикад двурог...
В канун распятья мир был тесен
И гол, как алчный римский бог.
Доска вечери, три оконца,
Рубанка след, пятно сучка...
Закат вольёт фарады Солнца
В электроёмкость светлячка...
Лишь вой. На глыбах Моисея
Песок, песок... И без конца
Иуда в ночь рыданья сеет,
Как бисер почерка Отца.
Смерть уксус льёт на стенки ада,
С креста Его снесут во тьму...
Три дня. И будет всё как надо.
Как надо будет... Но кому?
[На первую страницу (Home page)]
[В раздел «Литература»]
Дата обновления информации (Modify date): 12.01.12 15:57