Проза

Ирина Роганова

Люблю…

Вы будете смеяться и не поверите мне, но я всё ещё люблю нашу несчастную страну. Со всеми её предателями, стукачами и подлецами. И ничего тут не поделаешь.

Люблю грязь этих улиц, непереносимый утренний звук газонокосилок, жуткую тряску и шум метро.

Вы удивитесь. Грубую перебранку прохожих, пьяные возгласы, нарушение правил человеческого общежития. Всё это я принимаю как плату за то, что живу в такой стране.

Многие не поймут. Но я не могу без простоты и сердечности, порой озлобленности и зловредности. Чёрт её поймёт, эту загадочную русскую душу! Но я люблю её.

Родина наша. Да, «она мне нравится, хоть и не красавица».

– Спасибо, доченька, – слышу я в ответ из уст старенькой бабушки, которой помогла перейти дорогу. И мне кажется, будто это она – родина – отвечает мне за незначительную заботу и такую упрямую любовь тогда, когда, обласканные и успешные, многие отвернулись от неё. А почему, собственно, не красавица?!

– Как жить? – Честно!

– Как любить? – Честно!

Она не станет тебе обещать ничего, кроме проблем на пустом месте, неустроенности и безденежья. Возможно, неблагодарные жители её отплатят тебе за годы труда и лишений чёрной неблагодарностью. Тебя будет подбрасывать вверх и кидать вниз.

Одно гарантировано наверняка – скучно не будет!

Поэтому не бросай её! Может, именно благодаря таким, как ты, – любящим – она ещё стоит. Родина наша.

Берёзки, рябинки… Белые сугробы. Родные запахи.

– Послушай, доченька…

– Не надо. Да что тут объяснять! Люблю просто. Люблю, люблю, люблю. Несмотря и вопреки. Ни за что. И пусть все удивляются. Вот так!

* * *

Я перестала любить людей, которые громко разговаривают. Почему? Я всегда сама громко разговаривала, да так, что меня из соседней деревни слыхать было. Может быть, я вообще перестала любить людей?

Весёлая такая была, хохотушка – не остановить. А сейчас подозрительная стала, – всё жду удара из-за угла. Или что кто-нибудь на путях встанет…

Эх, а было время. Как там: «автобус двигался точно по расписанию». Метафора прямо в десятку. И всё хорошо. Как нельзя гладко, радужно и, главное, быстро, – с ветерком.

Жух… Остановка. Жух… Остановка. Всё точно. И вот что-то случилось. Перегородили дорогу. Вылазь, говорят, из автобуса. Шёпотом говорят, всё время испуганно оглядываясь. А мне кажется, что они кричат. Так мне теперь всё время и будет казаться, что все кричат. Шёпот зловещий такой, кричащий. Будто не люди, а монстры. А сами слабые, у самих ручонки от страха ой как трясутся.

– Чё ты прёшь напролом, чё ты лезешь?

– Да не пру я, автобус у меня просто по расписанию…

И вот садишься ты на обочине. И не можешь понять, что ты сделала этим людям, которых впервые видишь. И сидишь так долго, и думаешь. И всё шёпот этот в ушах, как будто крик, и ты обхватываешь руками голову, чтобы не слышать…

И даже если ты дашь задний ход. Объедешь. Всё равно не то. Кураж исчез. Можно, конечно, подпрыгивать, как кузнечику, но с крыльями всё равно лучше было. И даже если представить себе, что теперь вдруг бы всё изменилось и пошло как по маслу, – везение, одним словом, – вряд ли воспрянешь. Потому что слышала этот крик, точнее, шёпот, видела эти лица, точнее, гримасы. И вот уже несколько человек пытаются проехать по этому же маршруту. Безуспешно. И садятся на обочину с тобой рядышком. И ты их успокаиваешь. А тебе-то тяжелей. Ты-то первая. Но самое грустное, что ведь твой автобус двигался точно по расписанию…


[На первую страницу (Home page)]
[В раздел "Литература]
Дата обновления информации (Modify date): 07.04.11 17:39