Память
Моему отцуЖаркая летом и
зимой, четко монтирующаяся в квадрат, Рука.
Отсеченная от массы, из которой формуется тело,
резкими гранями.
Пальцы один к одному, как зубцы шестеренки.
Плотная — как кирпич и упругая — как хлеб. Рука.
Сама Сила, сама Нежность. Любовь и защита.
Так начинается отец.
Не отец — такое пушистое — «па-па».
Пятилетняя
восседаю у него на груди,
как на горбатом мосту поперек комнаты
(стоит, голова его откинута, руки распахнуты).
Как на сводчатой крыше.
Он — мой фундамент.
Сидим на
рельсах. На нас стремится поезд.
Орет не своим голосом.
Встаем почти из-под колес.
Воспитываем во мне мужество.
Но ближе к поезду — папа.
Он — мое мужество.
Проходим мимо
собак. Не боюсь собак.
Мимо коз — не боюсь коз.
Забыли про коров — боюсь коров.
Ходили в
крематорий смотреть мертвеца.
В зоопарк — змей.
Нет страха. Он само бесстрашие.
Он — моя
любовь к красоте.
Шли в музей влюбляться в импрессионистов.
По нему
красота — талант.
По нему талант — многолик.
Обнаружил один — ищи другой.
Ищи в себе всякую ценность.
Что нашёл — твое.
По нему талант
— пот.
Труд превыше всего.
Но не забудь ради работы радости дня.
Ежели творчеству нужно —
Гуляй. Пей. Живи.
В своем деле умей все.
Назло делай лучше.
Он — школа.
Не хожу на его
могилу.
Там его нет.
Он — в моей мастерской.
В спорах, сомнениях, памяти.
Как он хотел, чтоб я стала художником!
А под конец потерял в меня веру...
Болезнь его
отняла у всех.
Он — сама болезнь.
Смерть — его последний интерес.
Годы посвятил ее разгадке.
Искал исключение.
Смерть — его последняя муза.
Его последняя
игра.
Мечтал, чтоб прах развеяли над Чатыр-Дагом.
Смаковал последнее слово.
Но смерть обыграла его.
Паралич.
Он нем.
И вот лежит —
опять молодой мудрый мощный
обнаженный до пояса
на свежей простыне
под белоснежным покрывалом.
Загорелая грудь как вздыбленная гора.
Мой отец...
[На
первую страницу (Home page)] [В раздел "Art" ]
Дата обновления информации (Modify date): 14.09.07 17:17