Проза
Прогулка вдоль обморока
Не получается. Ускользаю. Оподаю. Вот: слышу вас, Фа и Ли, ещё слышу. Но незачем говорить. Хорошо исчезать в книжном магазине, с Бахтиным в руках, с Померанцем в сумочке, с Ли и Фа за спиной.
Впереди дорога между Небом и Землей. Я уже немножко не я, а «чистый разум». И в нём отражаются звёзды и тайны. И я отражаюсь, и слышу, как бьют по щекам. Пальцами веки раздвигают, во внутрь заглядывают. Что видят?
Всё залито молоком из чашки, перевёрнутой в детстве. Мышка бежала, хвостиком махнула, мама подолом лужу промокнула. С тех пор в голове молоко плещется, через край проливается в жизнь, где вопросов немеряно: ты слышишь нас? Глаза открой! Как часто в обморок впадаешь? Где ты так долго пропадаешь? Да отвечай же, боже мой!
Всё тише голоса, всё больше молока — это кровь моя белеет, из неё уходит жизнь. Лишь сгущённый сладкий смысл остаётся.
Здравствуйте, милые, ясноглазые. Какое вольное дыхание у времени. Дихотомия смерти и жизни отпустила, и свет настольной лампы согревает ладонь, на которой лежит стеклянный шарик Мира.
Хочется конкретного.
Поэт Миролава в шерстяном свитере захлопывает дверь такси, вновь открывает, сосредоточенно целует мою руку, рука белее молока.
Мороз семь градусов, машина уплывает, поэт красив, и, отдаляясь, тает.
Мы едем мимо Александр-Хаоса, я вижу, что тебя в нём нет. Воскресенье. Ночь.
Мне жаль, что у тебя есть более серьёзные и интересные вещи, чем я.
Как интересно это!
Я боюсь, что отнимаю у тебя время, когда говорю.
Я в замешательстве из-за утрачиваемых привычек быть среди агрессивной среды, к которой надоело приспосабливаться.
Я в замешательстве из-за разворачивающейся жизни, сияние огней ночной Москвы говорит о том, что мрак у меня в голове, раз вокруг блестит и ослепляет.
Но в голове моей плещется детство крови, разбавленной молоком.
Не хочу я пить этот напиток, с каждым невыпитым глотком детство моё продолжается.
О, как ты недоступен слуху, взгляду, ты словно собака на поводке, таком длинном, что я всегда за углом, а ты далеко, около свободы.
Я держусь за поводок крепко, а разожму, и мы умрём.
Не берегись, родной, не берегись. От свободы поступать не так, а иначе — не уберечься!
Но так ли, иначе — везде есть я, и на юге, и на юго-западе, по левую руку, и по правую, и в небе, и под землей — взгляд мой исподлобья вопрошает: «Где и когда? Когда и где?»
Отвечает:
— Всегда!
Отвечает:
— Везде!
О чём шепчет вода в реке, леденея?
Чешуя чешется от мороза, — пожаловалась рыба, высовывая голову из-под глыбы, плывущей по Нескучному саду, где я по тебе не скучаю, потому что, став гордой, набираю воздуха в грудь и взлетаю — к свободе твоего поступка.
Там, где окажешься ты — встречу тебя!
Фа, я не хочу их больше видеть, я жить их жизнью не хочу. Я памятью могу обидеть.
Завтра наступит сегодня, и Ли теребит — ты позвонила доктору?
О, да, я ему позвоню, через тридцать минут. Он скажет, что время не ждёт. И вколет иглу, и моё молоко по иголке из крови уйдёт. Это будет под вечер — красное на белом, румянец на щёках.
Я улыбнусь и всем скажу: «Привет»! Я вновь не только слышу — отвечаю! — И, значит, долго буду быть.
О чёем продолжить — чтобы не без смысла? — Продолжить надо начатую фразу про чистый разум. В нём горит печаль.
Утраченная память не сомнется, она висит на плечиках в шкафу, ты выпьешь водки, и она заткнется. Как плохо разговаривать стихами, а понимать и думать что хочу.
Возможно, в нашем мире нет ничего, что быть хотело б нами.
«Упрямо буду я мочить в сортире
врагов любви, всех тех, кто любит TV,
кто за стеклом…”.
Соседа по квартире мотив ворвался в мой прохладный дом. Ритм и размер — все было черте как, вновь мне хромать, и фыркать раздраженно, газетой вытирать те зеркала, что отражают загрязненный разум.
Произношу ненужные слова, по библии читаю про разлуку, и напеваю «Пам -парам, пам-пам».
Скука заполонила всю, до чердака....
Я протяну стареющую руку и свет включу. Ты помолчи, пока я раздвигаю медлительные губы, чтобы ребёнка в мир впустить, и вновь тебя спросить:
— Что с нами завтра будет?
Ведь завтра дети станут с потолка всей твоей жизни — в мир, срываясь, падать. Вместо того, чтобы спускаться лифтом...
Моя радость...
О, не бывает лучше, чем решили.
Жизнь так проста, что некуда в ней думать.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
P.S.
А лучше взять билет на самолет.
И вместе встретить Старый Новый год.
5.12.2001
[На
первую страницу (Home page)]
[В раздел "Литература"]
Дата обновления информации (Modify date): 19.07.06 21:34