Тропами Пегаса

Татьяна Бочарова

Синий мой берег

* * *
Синий мой берег,
Берег высокий,
Загнанным зверем
Тонешь в осоке,
Белою стаей,
Рвущейся в небо,
Жизнь проплывает
Справа и слева.
Ты ж по теченью
Плыл да споткнулся,
Глухо биенье
Слабого пульса,
Словно большая
Сеть-паутина,
Травы мешают
Выпрямить спину.
Встать из полона
Прерванных судеб,
Там, где со стоном
Падали люди,
Контуры улиц
Скрыв под собою,
Травы сомкнулись
Над головою.
Стали землёю
Белые храмы,
Часто ли ноют
Старые раны?
Всё прорастает,
Горе
И Слава.
Вечны, как море.
Синие травы.

* * *
Ветер гонял по кругу
Строчки в порыве страсти.
Долго ли жить подруге
В тонком газетном счастье.
Мокнут в глубокой луже,
Слепнут под жёлтым светом.
Знаю свою ненужность.
Чьи-то глаза с портрета.
Кто-то стремился к славе,
Только достиг едва ли.
Мокнут стихи в канаве,

Что в облаках летели.
Канули Музы в Лету,
Их потускнели лица.
Ветер порвал газету,
Словно большую птицу.

* * *
В состав садятся парни молодые,
Заняв, как дети, место у окна,
Вперёд, на юг воюющей России,
Куда зовёт отчаянно страна.
Чтоб месяцы считались по неделям,
А Армия по вновь забритым лбам,
Опять вагоны мальчиков в шинелях
Летят навстречу цинковым гробам.
И на веку видавшие изрядно,
Исколесив разорванный Союз,
Два поезда, что к югу и обратно,
Спешат доставить свой «казённый груз».

* * *
Январь накличет нам беду,
Играя талою струёю,
И я из рук твоих уйду,
Блеснув холодной чешуёю.
Угасла ночь хмельного зелья,
Как трезво мыслится с утра,
И то, что было ожерельем,
Вдруг оказалось — мишура.
И лишь снежинок канитель
Венчает ветер — старый сводник,
Ах, разыгралась как метель,
Смешала небо
с преисподней!..

* * *
Цвет осыпался тополиный,
Ветер улицы подметает.
То ли лето проходит мимо,
То ли я в стороне плутаю.
Я ещё отгоняю мысли,
Что пошла не своей дорогой...
Вот и тополь был недотрогой,
А теперь всё роняет листья.
И как будто в угаре винном
Непогода гуляет злая,
То ли годы проходят мимо,
То ли я в стороне плутаю,
То ли солнце всё реже светит,
Каждый год подгоняя осень,
Чтоб тебя не пришлось мне встретить
Ни в шестнадцать,
Ни в тридцать восемь.
И за тающим птичьим клином
Прилетают снежинок стаи,
То ли счастье проходит мимо,
То ли я в стороне плутаю.

Взрослый сын
Казалось, рос он на глазах,
И время двигалось устало,
Но словно первая гроза
Пришла весною запоздалой
И ниспослала дикий шквал
Огня, в любовном измереньи,
За хрупким, лёгким привиденьем
Он в ночь безропотно сбежал.
И, от любви сойдя с ума
И сон мечтая сделать былью,
Он долго руки ей сжимал,
Как будто маленькие крылья.
И сколько было нежных слов,
И так хотелось целоваться,
Кого не трогала любовь,
Тому не стукнуло шестнадцать...
Но будет осень впереди,
Любовь окажется поддельной,
А боль, разлитая в груди,
Не слишком сильной и смертельной,
И все полночные следы
Затянутся на жизни взрослой,
Как ран не оставляют вёсла
На глади солнечной воды.

Осень
Явилась ты с картины Тициана,
Окутав землю тенью нежной грусти.
Роняешь клочья медно-рыжих листьев,
Как будто рвёшь последнюю одежду.

Всегда ты отличалась сумасбродством,
Вот и теперь дождём холодным, мутным
С себя смываешь поцелуи лета,
В душе любовь пытаясь заморозить.

А что потом? Не выдержав разлуки,
Вскрываешь вены, обагряя кровью
Леса и рощи, и рябины капли
Вбирают горечь твоего безумства.

О поэте и о себе
Легко писать стихи
Читая сотни
И тысячи стихов
Других и зная,
Как нужно строить слог
И делать рифмы,
И рассуждать при этом
О любви.
Но как представить
Первого поэта,
Который был один
Во всей Вселенной
Среди невежд
И полной тишины,
И сочинял бессмертную
Поэму.
Он выбирал те редкие
Созвездья
Созвучных слов,
Что сладко ранят душу,
За сотни лет до пения
Гомера,
Не ведая про то,
Что сотворил.
А я хочу сказать
О звёздной пыли,
Которую все топчут
Сапогами,
И о душе,
Чей контур на бумаге
Отображён

Узорами чернил.


[На первую страницу (Home page)]               [В раздел "Литература"]
Дата обновления информации (Modify date): 19.11.03 17:10